纽约的轮廓仍然清晰，却已经不像刚离开码头时那样压在视野里。 风从海面吹过来。 皋月手腕上那条格雷厄姆刚才送给她的丝巾也跟着轻轻晃动。 船尾的人确实少了很多。 只有零星几个客人靠在栏杆边聊天，离得也比较远。 基辛格在栏杆旁停下，从口袋里掏出一盒雪茄，又想起什么似的收了回去。 “抱歉，我忘了你可能不喜欢烟味。” “没关系。” 皋月说。 “那还是算了。” 基辛格把雪茄放回口袋。 “布鲁克刚才已经抱怨过一次，我要是再点上，待会大概会被她从船上扔下去。” 皋月忍不住笑了。 基辛格也跟着笑了笑，随后看向远处的海面。 ...

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