雾气散开时，带着一股湿冷的土腥味，灌进崖壁裂缝里，扑在陆辰脸上。 他抬手抹了一把脸，掌心沾着露水和昨夜留下的泥痕，黏糊糊的，像一层干不透的浆糊。 谢安已经醒了。 不是醒，是一直没睡。 他盘腿坐在裂缝深处，膝盖上摊着一张空白的羊皮纸，右手食指沾着墨，在岩壁上无声地比划着什么。 陆辰凑近，看清他在练字。 突厥文。 笔画弯弯绕绕，像蛇在沙地上爬过的痕迹。 “巴图的笔迹？“陆辰问。 谢安点头，手指没停：“三年前，王帐曾向边境各部下发过一份军令抄本，我拓过巴图的签名。“ 他手指在岩壁上画完最后一笔，收势，指尖悬在半空，像在回味那个字的力道。 “他的字，起笔重，收笔狠，中间转折处喜欢顿一下——像刀砍木头，先剁进去，再拧。“ 陆辰看...

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